Perché la generazione che ha tutto è la più disperata della storia?

Se potessimo far fare un salto temporale a un nostro antenato di quattrocento anni fa e portarlo nel salotto di una nostra casa oggi, probabilmente cadrebbe in ginocchio credendo di essere in Paradiso.

Quattromila anni fa, per guadagnarsi dieci minuti di luce di una lampada a olio, serviva una giornata intera di spossante lavoro. Nel 1800, dopo quaranta secoli di ingegno umano, un'ora di luce decente costava ancora cinque ore di fatica: illuminare una stanza era un lusso d'élite, un evento da pianificare come oggi faremmo con un viaggio. Stasera, a noi, quella stessa ora di luce costerà meno di un secondo di lavoro. Un crollo di prezzo così verticale da aver mandato in tilt i parametri degli economisti.

E la luce è solo il sintomo più evidente. Abbiamo applicato la stessa magia al freddo, alla fame, alle distanze geografiche, alle malattie epidemiche. Sulla carta, la guerra millenaria dell'uomo contro la natura è finita. E abbiamo vinto noi.

Eppure, i dispacci che arrivano dal fronte della vittoria sembrano i bollettini medici di un esercito in rotta.

I tassi di ansia e depressione si impennano anno dopo anno, con curve verticali a partire dal 2013, soprattutto tra i giovani. La disperazione e il nichilismo si concentrano, paradossalmente, nei Paesi più ricchi, sicuri e progrediti del pianeta. Gli economisti Anne Case e Angus Deaton hanno coniato un’espressione da brividi per descrivere l'epidemia di suicidi e overdose che devasta l'Occidente: “Morti per disperazione”.

Liquidiamo tutto questo come una bizzarra ironia della modernità. Ma non è ironia. È una trappola evolutiva in cui siamo caduti con tutti e due i piedi.

Lo spostamento del fronte: il nemico è entrato in casa

Per tutta la storia umana, la sofferenza ha avuto una connotazione fisica, esterna, tangibile. Il freddo era il meteo. La fame era il raccolto andato a male. La distanza era un muro di chilometri. Ogni singolo problema occupava uno spazio fisico nel mondo e, proprio perché occupava uno spazio, poteva essere preso di mira. Lo abbiamo preso di mira con il fuoco, l'aratro, il motore, il vaccino, la rete elettrica.

Ogni strumento che la nostra specie ha inventato puntava verso l'esterno. Perché era lì che si trovava il pericolo.

E gli strumenti hanno vinto. Il benessere è diventato così scontato da trasformarsi nello sfondo invisibile delle nostre vite. Ma c'è un dettaglio che abbiamo omesso nel calcolo: il dolore non è scomparso. Ha solo cambiato indirizzo. Si è trasferito dentro di noi.

Rimane tutto ciò che la tecnologia non potrà mai curare: la mente che gira a vuoto alle tre di notte in una casa perfettamente protetta; il vuoto pneumatico sul senso della vita quando sopravvivere non è più una sfida quotidiana; il panico senza nome che fluttua in una stanza calda.

Quando un uomo deve lottare ogni mattina per il pezzo di pane, la domanda "qual è il mio scopo?" trova risposta nell'azione stessa della sopravvivenza. Se togli la lotta, la domanda resta aperta, nuda e vorace. E cresce nello spazio vuoto lasciato dal comfort.

La sindrome delle sei settimane: l'illusione del restyling esterno

Ed è qui che scatta la trappola psicologica dei duecento anni.

Il nostro intero DNA è programmato per un riflesso antichissimo: se qualcosa non va, cambia qualcosa fuori.

Sentiamo un vuoto dentro, un ronzio di insoddisfazione che ci perseguita anche nelle giornate teoricamente perfette. Non sappiamo dove sia, non possiamo indicarlo col dito. E la nostra mente, che non tollera i problemi astratti, gli dà un nome esterno: "È l'appartamento, è troppo piccolo".

Allora compriamo la casa nuova. E la cosa pazzesca è che funziona. Per circa sei settimane.

La ricerca, gli scatoloni, il trasloco: tutto questo rumore anestetizza il ronzio, dando alla mente un progetto materiale su cui sfogarsi. Poi l’ultimo scatolone viene riciclato, la novità diventa routine, e alla prima sera di silenzio sul divano nuovo di zecca, il ronzio ricomincia. Identico. Ha fatto il trasloco insieme a noi.

Allora pensiamo di aver sbagliato bersaglio: "È il lavoro". Cambiamo azienda. Stipendio migliore, più prestigio. Sollievo immediato. Durata? Sei settimane. Poi ristrutturiamo la cucina, poi cambiamo partner, poi ottimizziamo la dieta e la routine mattutina fino al terzo decimale.

Non c'è stupidità in questo. Stiamo solo usando una cassetta degli attrezzi meravigliosa, quella del progresso materiale, applicandola all'unico problema che non ha mai saputo risolvere. Perché niente al di fuori del corpo può riparare ciò che si è rotto al suo interno.

La lezione del maestro schiavo

Esiste una tradizione filosofica che, duemila anni fa, ha dovuto fare l'esatto opposto. Epitteto nacque schiavo, visse zoppo, fu di proprietà di un liberto alla corte di Nerone e infine venne bandito da Roma. Non poteva cambiare casa, non poteva ottimizzare la sua vita, non poteva comprare nulla. Per lui l'esterno era un muro invalicabile.

Non potendo agire fuori, Epitteto e gli Stoici fecero l'unica cosa possibile: puntarono gli attrezzi verso l'interno. Allenarono il giudizio, il desiderio, la risposta emotiva. Crearono una corazza mentale non perché fossero sereni per natura, ma perché l'interiorità era l'unico territorio rimasto libero.

Oggi viviamo la sua stessa situazione, ma ribaltata. I nostri esterni sono quasi perfetti, mentre il nostro spazio interno è una giungla selvaggia e incolta.

La guerra sulla sedia

Questo non è un lamento nostalgico sul "si stava meglio quando si stava peggio". È una chiamata alle armi.

La nostra specie ha impiegato secoli a vincere le guerre contro la fame e il freddo per lasciarci in dote l'ultima grande battaglia: quella contro noi stessi.

E la buona notizia è che i manuali di questa guerra sono già stati scritti. Sono stati testati sotto le peggiori piaghe della storia, nell'esilio e nella schiavitù, e sono lì che aspettano l'unica generazione che ha finalmente il tempo e il privilegio di aprirli.

Immaginate la scena: una stanza calda, una sera d'inverno. La dispensa è piena, la porta è blindata, la luce sopra la testa costa una frazione infinitesimale di secondo del vostro lavoro. Tutto ciò che i nostri antenati hanno sognato per millenni è qui, accumulato silenziosamente intorno a noi.

Siamo seduti su una sedia. Il telefono è a faccia in giù sul bracciolo. E finalmente ci giriamo verso l'unico problema rimasto nella stanza, quello che nessuna comodità può scorticare. Ci sono voluti quattromila anni per costruire questa stanza. Ma quello che succede ora, su quella sedia, è un corpo a corpo intimo, solitario e inevitabile. La guerra fuori è finita; la vera sfida comincia adesso.

di Giorgia Pellegrini

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